lärchenspornblütezeit

lärchenspornblütezeit

windröschenreigen

maßliebchen hingeschneit

knospen an zweigen

heiteres durcheinand

pelzmodenschauen

hahnenfußblätterhand

hummelvertrauen

seidelbastaugenfang

karpfenerwachen

knospen am rebenstrang

kleinkinderlachen

märzkälbchens sonnenkraft

rötet die wangen

schmetterlingsleidenschaft

lauluftverlangen

frühling ist’s – wonnezeit

seelengejubel

krokus im seidenkleid

wiegt sich im trubel

Der Nachtvogel

Des Nachtvogels Federkleid trägt keine Farben,

die je man gesehen hätt‘. Krähen und Scharben

verstecken die Schwärze nicht, zeigen sie immer.

Das Schementier will aber keinerlei Nähe,

es zeigt sich von fern nur, auf dass man es sehe

als Umriss im sterbenden Abendrotschimmer.

Sein stummes Verharren im Astwerk der Buche,

sein Kopf in erstarrter, befremdlicher Suche

nach dir lässt dich frösteln. Kein Kauzruf im Schweigen

macht derart betroffen und unbestimmt bange.

Und trotzdem glüht freudig erregt deine Wange,

der Nachtvogel sitzt nur für dich in den Zweigen.

Märzmorgen am See

Der Morgen ist anders heut, kühner sein Kommen,

Konturen sind klarer, nicht nebelverschwommen.

Des Holzstegs Piloten im Schrägsonnenscheine

erinnern von ferne an Tausendfußbeine.

Sie teilen das Hell zwischen fahlgelben Scheiben,

geleiten die Nacht, um sie schnell zu vertreiben.

So kann das Gestrahle mit kitzelndem Stechen

die schwächelnde Macht früher Reifgeister brechen.

Azur färbt den Himmel, der See leiht sich Bläue,

ein Tag hält dem Morgenversprechen die Treue.

Frühlingsmelodien

Der Frühling verkündet in vielfacher Weise

sein Kommen, den Sieg über Wintergewalten.

Erst lässt er im Tale das Buntblatt entfalten

und bald dann die Orgeln der Sturzbäche dröhnen,

wenn Lauwinde sich mit den Wechten versöhnen,

sie rüsten zur jährlichen, fließenden Reise.

Nun hüpfen sie wieder, die Wasserfontänen,

die Wellen im Sprühtropfensprung über Steine.

Die Bächlein begrüßen den Gilbstern am Raine,

den Krokus am Waldrand, im Laub Anemonen.

Dann schweigt das Gequelle, scheint Kräfte zu schonen,

sich wieder nach stiller Betrachtung zu sehnen.

Ein Fels ändert plötzlich des Rinnsales Launen,

das Märzwasser fällt und der Lenz zieht Register,

bedient Manuale, das Sanfte vergisst er,

preist selbst sich mit klangvollem Gischten und Rauschen.

Dem Frühjahrkonzerte im Steingraben lauschen

zwei wippende Vögel in ahnendem Staunen.

Endlich März

März und die Farbe, die Wärme, die Wonne,
März und das Sprießen in lockender Sonne,
Zeit der an Buntheit sich messenden Sterne,
Körbchen und Kelche. Wer wandert nicht gerne
frohgemut staunend den Waldrand entlang?

Bienen, begierig den Goldstaub zu finden,
drängen zur Blüte.  Das Junglaub der Linden
spitzt aus der Knospe in schelmischer Weise.
Niemandem ist hier im Grünblätterkreise
vor einem Knechte des Winters noch bang.

Fürwitz und Freude in buntem Gemenge,
längst schon vergessen die herrschende Strenge
windkalter Tage, wenn Falter nicht wagen
Trunkenbold spielend die Flügel zu schlagen,
Elfen nur träumen vom Schneeglöckchenklang.

Weiherabend, Feierabend

Erlenzweige,

schlanke Finger,

greifen in das milde Licht

zweier Sonnen.

Kühlung sucht die Spiegelschwester

des ermüdenden Gestirnes,

hellt mit strahlender Laterne

einen Pfad zum dunklen Grund.

Weiher-Abendfarbenfeste.

Ausgestreckte Weidenäste

rühren in der Essenschmelze,

trennen Wasserblau vom Gold.

Eine Ringeltaube

gurrt das Dankgebet.