Es schmiegen Noahs Reben sich
in Mulden, steigen mit dem Hang
zum Horizont in Reih und Glied.
Die Lärche singt ihr Werbungslied,
vom Dorf her hör ich Glockenklang,
verhallend fast, doch feierlich.
Vier Farben malen fast allein.
Das grüne Weinlaub teilt das Grau
der Krume wie's der Handlauf macht.
Auch karge weiße Blütenpracht
sticht leuchtend ab vom Ätherblau.
Ich sitze lange noch am Rain.
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