Die Ballonfahrt

Meist kugelförmig, innen hohl,
mit Brenner, Mannschaftskorb bestückt,
so fährt der Ball, denn merke wohl,
er fliegt, wär sprachlich wohl missglückt.

Die heiße Flamme heizt die Luft,
das Ding erhebt sich himmelhoch.
Der Fahrgast, der um Hilfe ruft,
erblasst, erbricht und schämt sich noch.

Die Menschen werden winzig klein,
der Hund erscheint als Kleiderlaus.
Von droben hört man Engelein,
man richtet sich zum Sterben aus.

Verzweifelt greift man nach dem Sack,
der seitlich an dem Korbe hängt.
Da rieselt Sand und fällt zickzack,
was Korb und dich  nach oben drängt.

Da, eine Leine vorm Gesicht,
ein Ruck, das Unding sinkt mit Hast,
und schließlich baumelt dein Gewicht
am allerhöchsten Tannenast.

In Zukunft fährt man mit dem Zug,
im erdgebund'nen Schlafwaggon,
gemütlich wäre auch ein Flug,
doch niemals wieder mit Ballon.