Sie ziehen
hin, die schwarzen Boten,
ein Goldrand
nimmt dem Wolkendicht
Bedrohlichkeit.
Mit feuerroten,
auch gelben
Tönen spielt das Licht.
Die Berge
schärfen ihre Gipfel,
wie nie der
Tag sie zeigen kann.
Ein Wölkchen
stößt den Fichtenwipfel
mit windgeformten
Fingern an.
Das Dörfchen
liegt, zur Nacht bereitet
und blinzelt
höchstens da und dort
mit einem Auge.
Heimlich schreitet
der Sandmann
durch den stillen Ort.
Lieber Ingo,
AntwortenLöschenich kann mich nur lobend wiederholen, wieder solch ein Feines. Bild und Text sind so herrlich stimmig.
LG, Edith