Es regnet ohne Unterlass

 

Es kichern die Hexen, zum Strom werden Bäche.

Im Wolkenmeer lagern die Fässer, Gezeche

der Geister des Regens, die Wiese ertrinkt

und Laubmoose quellen, sie bersten. Da speien

die Klüfte Fontänen von Erdinnereien.

Der glatte Porphyr an den Ufern versinkt.

Sechs Tage der Güsse aus grimmenden Bauschen,

der Ängstliche wähnt schon der Sintfluten Rauschen,

dann stellen die Küchen das Nassbrauen ein,

die Wetterdämonen verfallen betrunken

in grundtiefen Schlaf. Mit zaghaften Funken

versucht sich die Sonne in taghellem Schein.