Weißes Volk

Die kreischenden Künstler begrüßen das Licht.

Sie wischen wie Tücher den stählernen Himmel,

versuchen, ins Hellblau ihr Bauchweiß zu mischen.

Ein Steigen und Fallen, ein Drehen und Wenden,

Gezeter und Zank, scharfes Luftwirbelzischen.

Ein Spiel ist’s, der Ausdruck von angstfreier Freude,

den  fliegende Völker im Schwarmesbund zeigen.

Wohl Tanz im Vergleiche, der Sorge entbunden,

so deute ich Sturzflug und schwingenden Reigen.

Wie Möwen dies sehen, bekümmert mich nicht.