Es fliehen die Nebel nicht, steigen nicht,
bleiben
in Obstbäumen hängen, verdüstern den Tag.
Wie schlechtes Gewissen verharren sie,
treiben
ihr Spiel mit den Sträuchern im Rotbuchenschlag.
Geheimnisse hüten sie, lassen nur ahnen,
was hinter dem Milchglas sich abspielen
kann.
Die Schwaden umziehen in feuchtschweren
Bahnen
den allentags märchenhaft finsteren Tann.
Und dennoch – wie alle Natur dies tut –
schenken
die wolkigen Luftfahnen Heimeligkeit.
Sie zwingen ans eigene Innre zu denken.
Der Blick auf das Ich wird – nicht abgelenkt
– weit.
Und doch verträgt nicht jede(r) den unverstellt weiten Blick aufs eigene Ich.
AntwortenLöschenEin wunderschönes Werk, Ingo. Danke!