Winterliche Allee

Nur Bäume einer Art, sind’s Buchen, Pappeln, Eichen?

Nicht wichtig ist’s, es fällt nur auf, sie alle reichen

sich Ast und Zweig, wie du auch gerne Hände reichst,

die Nähe suchst und keinen Schritt von dieser weichst.

Den jungen Schnee hat keine Pfote noch gedrückt,

kein Schuh, so ist‘s mein Fuß, dem hier ein Abdruck glückt.

In Reih und Glied stehn Tempeldiener mir zur Seite,

sie lenken meinen Blick in nebelgraue Weite.

Das Auge sieht, vom Strahlenlauf zum Scherz betrogen,

wie eng die lange Gasse wird, denn ohne Bogen

erstreckt die Parkallee sich hin zum Schwanenteich.

Ich spiele mit, zieh Spuren in das Schneegebleich.