Würde

Er schiebt sich aus der lock’ren Erde,

es dürstet ihn nach Luft und Licht.

Ein grünes Zweiblatt träumt, es werde

einst Rastplatz sein für Mensch und Herde,

auf Wohltat ganz allein erpicht.

Jahrzehnte kommen, Zeiten gehen,

der Jüngling reift zum Manne hin.

Er sieht die Trauerfahnen wehen,

das Glück vor vielen Türen stehen

und Böses vor dem Guten flieh‘n.

Schon lange ist es wahr geworden,

das Bild im jugendlichen Traum.

Viel Moos wächst auf des Stammes Norden.

Er trägt den wohlverdienten Orden

mit Stolz und Würde, unser Baum.