Die Geige im Arkadenbogen,
das Saxophon am Platz davor,
ein Puppenspiel, von Hand gezogen,
auf Treppen singt ein Frauenchor.
Da schwingen wunderbare Stimmen
verebben, heben wieder an
und auf dem freien Platz erklimmen
sie gar den Hang zur Feste dann.
Die Stadt lässt Notenklänge fächeln,
Musik für kleinen Obolus.
Du schenkst den Groschen und ein Lächeln
auch Spielern ohne Musenkuss.
Du bist eben großherziger als viele andere, die achtlos und mit mürrischem Gesicht vorübergehen.
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