Ein Mustang weidet

Die Sonne sinkt, Kojoten heulen,

ein Mustang weidet, Abendstille.

Ein spätes Hörnchen flieht vor Eulen,

Präriegras glänzt in letzten Strahlen.

Der Eindruck, wohl dem Buch entnommen,

will nicht vergehen, will nicht weichen.

Da merke ich, beinah benommen,

was ich da seh, ist gegenwärtig.

Die Sonne sinkt, es heulen keine

Kojoten, doch vor meinem Fenster

fällt goldnes Licht durch Pferdebeine

wie in dem Bild aus Arizona.