Ich mag es selbst nicht glauben, aber ich nähere mich in meinem kläglichen Schaffen einer Wegmarke, die ich besser nicht überschreiten sollte. Aber was soll's!
Wutgerbend
hartiger Strunkstein,
heilfingernd
powernde Fust.
Worlest vorneblich
ein Krunk sein,
dem fer robatine
grust.
Flechse dir
solech Gedunke
aus drinem
Skulle hiros.
Ich kunn der
passtimen wunke,
vide ten
Leban – walch Gros.
Ile, uveti
pent Fingre,
notzu se,
zog havest Fließ.
Vida set somper
Geringre,
worke, de
tidan wen mies.
Heute kann ich das schmunzelnd genießen, aber in der Schule war diese Art von Lyrik (vor allem ihre Interpretation) ein Horror! Es lebe das Gedicht!
AntwortenLöschenDanke fürs Schmunzeln, Drago. LG Ingo
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