Endgültig vorbei

Noch zeigt die Birkenkrone Sonnengold,

schon nagt der Wind am Zweig, er holt

sich Blatt für Blatt. Bald zieren gelbe Bänder

des sommermüden Wassers Uferränder.

Das Dorf verblasst in Nebelschleiern.

Ein Tretboot treibt, vergessen wohl, und senkt

sein Spiegelbild ins fahle Blau, man schwenkt

den Blick und lässt ihn streifend Regung suchen,

nichts rührt, bewegt sich. Im Geäst der Buchen

sitzt keine Krähe, Finken schweigen.

Im Zwiespalt zeigt sich das Novemberlicht.

Es fügt dem späten Jahr sich oder bricht

sich Gassen durch das Grau. Doch Milchglasscheiben

sind schnell am Werk, verbieten und vertreiben

Gedanken an die Sommerzeiten.